domingo, 28 de noviembre de 2010

VIAJAN




y vuelven más burros de lo que se fueron porque antes desconocían todo y ahora tienen fotos videos tickets constancias del ignorante enaltecido
se les confunden las cúpulas del shopping con la de las estaciones y las catedrales
los hoteles con las patéticas anécdotas de la incomprensión
sus prejuicios se expanden
su vulgaridad se vuelve exótica

antes de viajar deberíamos preguntarles por qué,para qué
y pedirles
encarecidamente
que
adonde sea que vayan
se queden
sí 
se queden

sábado, 20 de noviembre de 2010

DE LA VIDA EN BURROLANDIA

Hay que tener cuidado con el burro entusiasta porque, si no te lleva, te patea

miércoles, 27 de octubre de 2010

LEÓN BLOY (FRANCIA 1846 - 1917)




NO TODAS LAS VERDADES SON BUENAS PARA SER DICHAS


Hay otras,en mayor número,que no son mejores para ser oídas.Es necesario entonces hacer una selección de unas y otras,lo que supone un discernimiento de los ángeles,¡y de qué ángeles!
Una verdad que pusiera en riesgo de desgracia a su divulgador o a su testigo,no sería,evidentemente,buena para ser dicha.Ante todo el pellejo y cada uno a su oficio;el burgués no es un mártir.Pero tampoco es un confesor,ni un penitente ansioso de humillaciones,y considera preferible ignorar las verdades que le disgustan.
Eso está muy bien,pero he aquí algo curioso.Si se suprimieran de un golpe las verdades que es peligroso proclamar y las verdades que es peligroso oír,¿qué quedaría? Porque por mucho que busque,no veo un tercer grupo.
Declarémosolo sin ambages : ninguna verdad es buena para ser dicha.Tal es el verdadero sentido del texto.Hasta es probable que ni siquiera exista la  Verdad. Pilatos, que la vio cara a cara ,no estaba seguro de ello.

de Exégesis de lugares comunes,Ediciones Carlos Lohlé,Buenos Aires,1977

domingo, 5 de septiembre de 2010

DESPRECIAN LOS BLOGS,LOS BLOGGERS Y LA BLOGOSFERA


Desprecian los blogs porque no tienen nada que decir y sí tienen-algo-que decir no saben cómo y si lo saben carecen del coraje moral para decirlo o prefieren soportes más ¿prestigiosos? menos ¿efímeros?
Lo dan por perimido son -los más progres- de Facebook ,Twitter y todo lo que siga... por un rato;se invitan,se consienten,se apuran,se ansían,se derriten.
Tienen confundido el sentido de la expresión,las potencias de la psique y básicamente la cuestión del gusto,el estilo,la deriva de los géneros,etcétera,etcéteras.
Se dividen en ignorantes -no son los más graves porque, la ignorancia, después de 20 o 30 años de lectura crítica e intensa en algo se puede remediar- pedantes -la pantalla no los merece,digo,el cyber espacio donde tantas cosas se mixturan ...los diarios adolescentes,los poemas de las señoras angustiados,las fotos de viaje o familiares,los habituales sueños de la estupidez o la demencia- los intelectuales -que sueñan con las cátedras o sea,con manejar a los animales de criadero alzando el espejo berreta de su narcisismo - y por último {o penúltimo o antepenúltimo} los escritores,mediocres de un par de libros,colgadores de diplomas, de artículos periodísticos rayados por  asnos y cosas así,ansiosos del favor espúreo,glotones de la beca,rabdomantes del premio.
Desprecian los blogs,los bloggers y la blogosfera y después despreciarán a todo lo que siga...en su maravillada,estólida impotencia...en su bufar de castración y nada.

sábado, 3 de julio de 2010

¿Para qué sirve la poesía?

Hasta el hartazgo se ha citado la frase de del filósofo alemán Theodor Adorno (1903-1969) que dice después de Auschwitz no puede escribirse poesía, lo que se ignora o, en todo caso, se recuerda menos es que tanto en el campo de concentración y exterminio de Auschwitz como en otros se escribía poesía, se rendía culto a Dios, se dictaban conferencias ,se representaban obras de teatro, se estudiaba literatura, historia, filosofía y lo que pueda imaginarse ,los internos, al igual que en los manicomios ,las cárceles, los ghettos, los campamentos de refugiados luchaban por algo más que el pan y el aire.
Lo mismo sucedió durante la última dictadura que sufrió el país, en casas, bares, plazas, surgieron y se mantuvieron grupos de estudio sobre todo en la áreas humanísticas .Así ocurre, sucedió a lo largo del tiempo, en la inclemencia, la bruma, la más absoluta opresión; siempre ,siempre.
Acaso Adorno entendía la poesía como una especie de arte regido por ciertas convenciones, un objeto de la civilización o la cultura, en fin, tal vez pensaba que la poesía es literatura, así como otros creen que la filosofía es sólo pensamiento o ser religioso es acudir a la iglesia.
Hace poco leía la aseveración del poeta argentino Eduardo Dalter (Bs. As ,1947)en cuanto a que la poesía era pre-verbal, que habitaba ya en los homínidos ante el pánico de los fenómenos naturales o el simple deseo del calor del otro .Y voy a coincidir con Dalter en el sentido de que, la poesía, ni siquiera sirve al lenguaje sino a su raíz: la necesidad, la emoción, el enigma; bueno desde estas conjeturas parecería que la poesía sólo sirve para recordarnos en lo mejor de aquellos que nos constituye como especie, la sublimación del instinto, la comunicación y la interpretación de lo que cada uno llama ,para sí ,la realidad.
Pero hoy escribo esto para mí, para ustedes, inmerso en el tiempo, digo, en la Historia.
A lo largo de la historia la poesía ha sido despojada de su sacralidad, se la ha vuelto cortesana, elitista, popular, cancionero, recurso de escuelas, tontería ingeniosa…bastón o escudo de aquellos que han pretendido enseñorearse de ella en vez de dedicarse a servirla. Y así llegamos al presente donde importan más los poetas que la poesía y sufren los poetas su condición de familiares pobres en la casa del arte, su insignificante presencia en los debates de la época y está bien que esto ocurra porque la poesía está más allá de poetas y poemas, habita, decía, en ese apretado nudo que nos define como humanos.
Por eso la poesía no sirve para mantener una familia o comprarse una camisa, para salir en las revistas de moda o en la televisión, ni para oprimir al prójimo o enriquecerse bravamente; a veces resultó útil la poesía cuando los vientos de la revolución en la Historia (o en su espíritu)coincidieron con los sueños, el amor, la justicia; parece que ya pasaron las revoluciones sin embargo, permanezca cierto el lector de que, no deja de pasar la poesía…sólo la emoción perdura, decía el poeta norteamericano Ezra Pound (1885-1972),se llama poesía a todo aquello que cierra la puerta a los imbéciles escribía el poeta argentino Aldo Pellegrini (1903-1973).
Entonces ¿para qué sirve la poesía? para tratar de decir con palabras lo que no puede decirse con palabras, por ejemplo, ese cielo allí, ese abrazo, esa espera, ese duelo, aquellos recuerdos, los árboles, el viaje hacia el secreto, lo perdido, la cotidianeidad cuando se parece al alma, la música que nos envuelve, un momento del beso, del vino, de la risa, cuando el silencio es todo, cuando el estruendo es todo. Para que poetas, profesores, críticos, estudiosos, eruditos sepan que no puede atraparse la cola de un cometa y que el cometa va de un infinito a otro, enamorado.
Para todo eso sirve o debería servir la poesía y para que yo –y tantos –alce mi rostro mancillado por el tiempo y la experiencia y crea, una vez más, en el día del arquero, la belleza de los sapos y en tu invisible presencia querida compañera.

 

Publicado en El Diario del Centro del país-Villa María-Córdoba-Junio del 2005

lunes, 28 de junio de 2010

HAY COSAS QUE NO VOY A HACER MÁS




hay cosas que no voy a hacer más, curiosa expresión, como si los actos fueran cosas que, se hacen
¿es un hacer el acto humano? ¿ah sí?; por ejemplo:

qué hace una mueca?
digo, hice una mueca

hacen el amor

se hace el tonto

hice todo lo que pude ( rara, también, la palabra todo)

hizo lo de siempre cómo se instala el "siempre" en el tiempo humano,quién hace siempre y cuál es la raíz,la consecuencia

en fin...
hago como que no me doy cuenta

lo más bello de hacer dinero es hacerlo decía e.e.cummings y se ponía recortar papeles,a pintarlos

hacer es  imposible

en lo posible

NO HAGA



sábado, 24 de abril de 2010

SUERTE NO ESTAR EN EL MUNDO

suerte no estar en el mundo,ser despedido suave, distraídamente,hacia esos lugares
donde el fantasma
visita al recién llegado

fuera del mundo también
hay muchas cosas para hacer


tiernamente
abre
su capa
la soledad


la inteligencia abunda
crece como  pelo
el pan

la vida es la única mentira.

jueves, 1 de abril de 2010

Visitas en el alma de los burros

No se quiere hablar de dolor,la soledad,la enfermedad y la muerte (no se puede,no se escucha,no se mira...salvo en poemas,canciones,novelas,películas,conferencias,revistas de actualidad,televisiones,etc...) a menudo cursis,banales...pero hay momentos (o largos años) en que es de lo único que queremos (podemos,rogamos) hablar,lo único que logramos contemplar,  escribir,reflejar en las gruesas líneas del dolor,la aguja de la impotencia...sí,así acude la filosofía,la mística,la metafísica, incluso la virtud,al alma de los burros.Entonces florece el desierto,entonces, comprendemos...El resto era decorado,palabras contra el viento,aventuras de la ilusión y la pérdida,la decepción, el pétreo estrado de la carnadura.

domingo, 21 de marzo de 2010

El otro Goya

LOS SUEÑOS DEL MONSTRUO,ENGENDRAN MI RAZÓN.

miércoles, 10 de marzo de 2010

ANTEANOCHE, A ESO DE LAS 22 HORAS

Anteanoche, a eso de las 22,estuve con Dios;cuando me vió en la esquina se agarró la cabeza y yo también...